A quien le apetezca que la busque en internet, Los ojos de la oscuridad
es su traducción en castellano. Algún loco ya ha pagado más de 1.500
euros por una primera edición firmada y RBA ha anunciado que la
reeditará en abril, si la cuarentena en las imprentas se lo permite; ni
harta de vino la compro, para entonces ya habré tenido bastante.
Con
la excusa de la búsqueda por una madre de su hijo, que supuestamente
está muerto, pero que le va dejando misteriosos mensajes pidiendo que lo
encuentre, Koontz cuela en su historia una «severa enfermedad parecida a
una neumonía» que se extendería por todo el mundo y resistiría todos
los tratamientos habidos y por haber para desvanecerse tan rápido como
surgió, atacar de nuevo a los diez años y luego desaparecer para
siempre.
Li Chen se llama el científico chino encargado de llevar a los
EE UU un diskette (eran los 80) con la información de «la más importante
y peligrosa nueva arma biológica en una década» a la que llamaron
Wuhan-400 porque se desarrolló en sus laboratorios de investigación
sobre ADN a las afueras de la ciudad con el mismo nombre. Qué miedo.
Convertido
estos días Koontz en el mismísimo Nostradamus, me pregunto en qué
andará pensando con la que se ha liado: por ahora no ha dicho ni mu,
solo sabemos que el escritor vive al sur de California con su esposa y
su perra Elsa. El iluminado de Trump ya se ha dignado a
admitir la gravedad de la pandemia a pesar de que ha estado semanas
enteras asegurando que la tenía controlada; así que a lo mejor también
hasta el mismísimo autor de esta profecía termina confinado.
Ayer
la Policía de Palma sancionó a una mujer por saltarse la cuarenta y
escaparse a tomar el sol a un descampado; cuando la detuvieron se
resistió al grito de «Quiero ponerme morena». Y yo, no te jode, y más
desde que mi amiga Rosa, que es psicóloga, no se cansa
de decirme cada vez que hablamos que para mantener arriba el estado de
ánimo durante este encierro endiablado hay que exponerte a la luz solar
todos los días al menos veinte minutos.
Pues eso será de Despeñaperros
para abajo porque aquí en Madrid no para de llover y en la sierra hasta
ha nevado. Me consuela el solazo que anuncian para mañana miércoles, así
que ni deporte, ni diario, ni nada de nada: pienso pasarme todo el día
en el balcón bebiendo cerveza y tocando los timbales a ver si animo este
barrio en el que vivo que está de un aburrido que no hay quien lo
aguante. Qué felicidad sería estar encerrada en Chamberí, Lavapiés,
Chueca o Moncloa donde los vecinos aplauden cuando hay que aplaudir y
cantan juntos Resistiré, del Dúo Dinámico.
Dice The New York Times
que esto del coronavirus hay que pasarlo encerrado, con jabón,
mascarillas y paciencia. Yo estoy ya como el andaluz del vídeo que corre
por las redes sociales y que no tiene tiempo 'pa'ná' con tanta visita
virtual al Prado, clases de yoga, conciertos, obras de teatro, llamadas
telefónicas, refranes para adivinar y karaokes grupales.
Eso sí, de este
encierro salgo como me llamo Toya con un cuerpazo como el de Cindy Crawford; más me vale con todo el deporte que hago.
Por
cierto, los peces han vuelto a los canales de Venecia, que están más
limpios que nunca; a ver si al final esto del coronavirus no va a ser
tan malo.
(*) Periodista
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